Nacemos desde lugares distintos, pero todos descendemos hacia el mismo silencio. Creemos elegir nuestros pasos, aunque ignoramos quién sostiene los hilos. Unos cargan afectos, otros armas, trabajos, juegos, músicas o deseos. Cada vida se afirma en la ilusión de tener un rumbo propio. Avanzamos convencidos de decidir, mientras fuerzas invisibles tensan nuestros caminos. La familia, el azar, el poder, la historia y nuestros miedos también eligen por nosotros. Quizás llamamos libertad al pequeño movimiento que nos permiten los hilos. Quizás el libre albedrío sea apenas la conciencia de una trayectoria ya iniciada.
Venimos de orígenes diferentes y perseguimos destinos que imaginamos irrepetibles. Pero bajo nuestros pies las diferencias comienzan lentamente a desaparecer. Los hilos bajan, se entrecruzan, y se rompen pero todos terminan hundiéndose en la misma tierra. No importan los triunfos, las derrotas ni nuestros sueños que nos dieron vida, pero cada existencia fue nuestro recorrido singular hacia una frontera compartida. No sabemos tampoco si fuimos autores de nuestra vida o personajes movidos por otras manos. Sólo sabemos que, mientras el hilo resista, y tengamos la terquedad o el deseo, todavía podemos intentar elegir cómo recorrerlo.
